Prostitución literaria en Barcelona

En Barcelona, no sólo se ejerce la prostitución alrededor de La Boquería, sino mayoritariamente, más elitista y exclusiva, evidentemente, alrededor del Ensanche.

Las nuevas "golfillas mediáticas" viven atrincheradas en sus covachas, redacciones, púlpitos radiofónicos, magazines dominicales, programas rosas en la sobremesa... Todo sería correcto, si no fueran unos intrusos -masculinos y femeninos-, en el arte de escribir con honestidad y decencia, más allá de atributos y carencias personales.

Actualmente, salvo honrosas excepciones, la inmensa mayoría de los escritores que viven en Barcelona, optaron por ser un alguien visible, frente al meritorio hacer algo con esfuerzo.

Lo verdaderamente importante para ellos, no es escribir o, intentar escribir un buen libro; lo único que les interesa, es venderlo masivamente; que sea un producto más de consumo.

Los editores barceloneses, saben muy bien, qué vender en cada momento. Lo suyo, es la mercadería y el tráfico de ideas; el arte, no les interesa en absoluto.

Las escritoras, suelen llevar la peor parte y, su prostitución intelectual, es más visible que la masculina. ¿Por qué razón?

Las editoriales ubicadas en el Ensanche, les encargan obras paupérrimas, descafeinadas y pusilánimes, que bien etiquetadas y promocionadas, hasta pueden llegar a ser un Premio Planeta, por ejemplo..., como Ángeles Caso.

Los mercaderes del Ensanche, explotan con bajeza la condición femenina, sin salirse nunca del tópico y los lugares comunes, bajo un etiquetado "políticamente correcto". Explotación sutil y larvada, pero explotación, a secas.

"Literatura de mujeres para mujeres", es una verdadera infamia intelectual, pero ciertas fámulas prefieren pescar bajo contrato pactado, en la insalubre cloaca de la putrefacción literaria.

Lo importantes en Barcelona, es vender un producto contaminado creativamente, enervante y vacío de contenido estético, haciéndole pasar por literatura seria y comprometida con las mujeres caboverdianas, para entendernos mejor.

Si es una mujer mediática, aunque no tenga ni idea cómo escribir una novela de riesgo artístico, sin paraguas protector, tiene los cinco ases para ganar un premio literario muy importante en la Diagonal.

Lo "femenino", está siendo explotado vilmente; a medio plazo, la autora, será enterrada en vida, eso sí, con un buen botín pirático a bordo de su alacena.

Sin necesidad alguna, Camilo José Cela, cayó en la infamia literaria por culpa del dinero fácil y rápido: Fast Money!, a pesar de ser un autor galardonado con el Nobel. Su "Planeta 1994", fue un amaño indigno de un escritor de raza, pero ciertas "compañías portuarias femeninas", le empujaron hacia el deshonor.

El arte exige riesgo, disciplina, paciencia y, lanzarse al vacío, sin paracaídas.

Muchos escritores en Barcelona, viven y escriben a las babas del Poder. Son intelectuales de plantilla; son lameculos y huelebraguetas orgánicos; por la mañana trabajan en los burdeles gubernamentales; por la tarde escriben al dictado de editores insufribles; por la noche, frecuentan covachas y tertulias dónde lo importante, no es lo qué dicen, sino contra quién argumentan sus pequeñas canalladas gramaticales.

Comprar la última novela de Ángeles Caso, Premio Planeta 2009, por ejemplo, es patrocinar a destajo la prostitución literaria en el Ensanche, ahondar todavía más en el desprestigio de la mencionada autora y, ampliar peligrosamente el campo de batalla, entre literatura seria y residual; entre escritor y mercenario.

Próximo capítulo: Un burdel en el Ministerio de Cultura

Udonge2004@yahoo.es

Grove Island

Ángeles y prostitutas

La literatura española actual, vive inmersa desde la transición, en una pocilga putrefacta llamada "vida literaria nacional".

El Ministerio de Cultura, reparte sus propios premios literarios a los perros amaestrados con carnet, afiliados a ésta o aquélla corriente de pensamiento cautivo; cada uno, pringa a los suyos, los utiliza, los saca de paseo y, finalmente, los sepulta, bajo un brillante epitafio: los muertos, que suelen ser muy discretos y agradecidos, mucho mejor, laurearlos a ellos, que a ciertos vivos, en permanente estado mental de agitación y rebeldía, contra todos aquéllos que escriben y viven a las babas del Poder.

Si la corrupción política en España, nunca fue algo aislado sino visible y hasta respetable, en el mundo de la literatura, la situación es todavía mucho peor que en la política. Es un tema tabú en los medios de comunicación y muy espinoso en sí mismo.

Desde el Ministerio de Cultura, se potencia la mediocridad, la estulticia y el arribismo ideológico, sin ningún otro atributo personal.

Los premios literarios nacionales huelen muy mal: se sabe con años de antelación, el currículum vitae de su próximo destinatario.

En Barcelona, al caer la hoja se fallan algunos de los más importantes: casi siempre, los reciben escritores mediocres, enervantes y pusilánimes, tras haber aceptado vilmente, las sacrosantas reglas del mercado.

Pura y dura prostitución intelectual barcelonesa...

Son libros escritos con torpeza estilística, mansedumbre y pereza narrativa... Historias banales, sin nervio, "políticamente correctas", vomitivas en lo relativo a capacidad creativa, nauseabundas en cuanto a su gestación artística, pactada de antemano...

Son ellas y ellos, la brillante prostitución de élite, que pasea carencias, ignominias e indignidades, por los templos posmodernos del deshonor: covachas televisivas a la carta; programas culturales bajo sospecha; marionetas acartonadas, sin voz propia, en los tinglados y las atarazanas de los grandes almacenes firmando ejemplares...

En la Rambla barcelonesa, al espeso calor del Apolo, Cinemar y el baile de la Paloma, las pajilleras trafican con sus cuerpos; en el Ensanche, las fámulas del nuevo régimen, que juegan a ser escritores, pero jamas lo serán, liban triunfantes, ante las cámaras de televisión, el envenenado vino de los elegidos...

A largo plazo, recibir un premio amañado, suele salir muy caro, pues tarde o temprano, tendrán que pagar un elevado peaje emocional, aparte de enfrentarse a sus propias conciencias, por haber negociado con el diablo que vive, vomita euros y corrompe almas corrompibles, desde su fortaleza blindada de la Diagonal.

¡Es la fáustica maldición del éxito! ¡El fracaso del triunfo! Todos los premiados caen rápidamente en el cruel olvido. Son almas vulcanizadas intelectualmente, por la ciega "ambición verde" fuera de control...

Son mercaderes de la incultura, mercenarios sin fronters y, avispadas "golfillas mediáticas", de la peor cosecha y calaña humana -lo mejor de lo peor- que no aman, no sienten, no maman en sí mismo, el acto dulce, inocente y cristalino, de la creación artística...

Las Musas, desde siempre y para siempre, detestan a especuladores y arribistas, negándoles el soplo angélico, que barre y fecundiza las obras literarias de los auténticos creadores.

La prostitución intelectual es un tema tabú en España, por la enorme magnitud que abarca, en su ilimitado recorrido hacia la putrefacción: literatos, periodistas, músicos, creadores plásticos, artistas y directores de cine...

Sólo un chacal solitario llamado Udonge, se atreve con él, a pesar de los incontables obstáculos y, las veladas amenazas, que se cruzan en mi camino...

Próximo capítulo: Prostitución intelectual en el Ensanche barcelonés

Udonge2004@yahoo.es

Grove Island

No es nada fácil escribir una buena novela sin correr riesgo alguna.

En Barcelona, son famosas las pajilleras del Apolo, pero las buenas "profesionales", se pasean por el Ensanche, travestidas de escritoras...

Hay gente que se vende por muy poco; otros y otras por mucho, a cambio, por ejemplo, de un Planeta.

En Barcelona, los premios literarios huelen muy mal, especialmente los que se cocinan en la Diagonal.

Ganar un Planeta, es sinónimo de prostitución intelectual al máximo nivel; allá cada uno con su conciencia a la hora de verse en el espejo...

El Planeta huele a pescado podrido. Es un bodrio y una estafa literaria cara al lector sensible e inteligente.

Las pajilleras del Apolo se venden en la Rambla a cambio de unos euros; otras, se venden en la Diagonal, pero la prostitución es mucho peor: espiritual, no corporal...

No es nada fácil escribir una buena novela sin correr riesgo alguna.

En Barcelona, son famosas las pajilleras del Apolo, pero las buenas "profesionales", se pasean por el Ensanche, travestidas de escritoras...

Hay gente que se vende por muy poco; otros y otras por mucho, a cambio, por ejemplo, de un Planeta.

En Barcelona, los premios literarios huelen muy mal, especialmente los que se cocinan en la Diagonal.

Ganar un Planeta, es sinónimo de prostitución intelectual al máximo nivel; allá cada uno con su conciencia a la hora de verse en el espejo...

El Planeta huele a pescado podrido. Es un bodrio y una estafa literaria cara al lector sensible e inteligente.

Las pajilleras del Apolo se venden en la Rambla a cambio de unos euros; otras, se venden en la Diagonal, pero la prostitución es mucho peor: espiritual, no corporal...

Escribiendo y viviendo a las babas del Poder

En el descafeinado y "políticamente correcto" panorama literario europeo y español en, particular, somos muy pocos los escritores que asumimos un elevado riesgo cada vez que comenzamos a gestar una nueva creación artística.

La inmensa mayoría apuesta de antemano, por negociar con su editor de turno o, con el mismo Leviatán, a fin de no ver rechazada su obra, tan costosamente labrada en el tiempo.

Modas y premios literarios aparte, los editores condicionan y eligen ellos mismos, el producto final a vertebrar; en caso de rebeldía estética, frente a semejante actitud tan poco honrosa y literaria, el autor -especialmente los más jóvenes- corren el riesgo de verme inmersos en un baúl infernal: nadie con criterio estrictamente comercial, publicará su libro.

Frente al mundo exterior y, especialmente frente a sí mismo, el escritor es también un ser humano muy vulnerable, a veces inmerso en un entorno de pobreza contrastada, ausencia de recursos propios, con la autoestima por el suelo, con una fuerte sensación anímica de fracaso e inutilidad existncial.

Si uno actúa siempre con firmeza de carácter y, máximo rigor intelectual, independientemente de su status social, tarde o temprano acabará saliendo a flote, sin importarle éxito o fracaso. Se verá entonces rechazado, arrinconado, humillado, despreciado e ignorado, entrando su vida y su obra en el terreno de la épica y la resistencia numantina frente al alienante mundo editorial. Un frío sudor recorrerá su espina dorsal. Pasan los años y su libro continúa en un cajón, sin destinatario... Es muy probable, que para entonces, haya comenzado dos o tres más. Al verse convertido en un "periférico escribiendo y viviendo al margen del mercado", se radicaliza frente al espejo de su propio ego personal. Luchará en la sombra; peleará en alta mar; será guarda forestal o portero nocturno en un motel de arrabal, para aprovechar unas horas tregua e hilvanar historias que lo obsesionan, hurgará en el tiempo, para escribir en cualquier parte y en cualquier lugar: una taberna vacía; un aeropuerto; una estación marítima; en un tren nocturno a ninguna parte.

En la España actual, escribir con rigor e independencia, es realmente un acto heroico y una guerra incruenta. Aislado, melancólico, solitario, cuarentón, con un aire de fracasado, irá por el mundo dando tumbos, vaciando botellas, repostando en burdeles, rompiendo espejos y agotando hojas de calendario. Para entonces, habrá cultivado, recorrido y explorado numerosos abismos personales. Es bastante probable, que antes de comenzar un proceso unidireccional hacia su propia autodestrucción, queme su obra literaria y se inmole junto a ella: epitafio de un artista pobre y fracasado, que al final cayó en la guerra más terrible y atroz que uno sea capaz de librar: batallar en la obscuridad contra uno mismo...

Otros autores -la mayoría-, apuestan desde sus primeros balbuceos literarios, por la estrategia y la acomodación al entorno hostil. Son dóciles y ambiciosos. Escriben al dictado de editores, ideologías, consignas, chapapotes y demás mareas negras de la incivilidad posmoderna. Los partidos políticos, los usarán para firmar y leer manifiestos. Llegado su momento de gloria, se repartirán las migajas que el Poder les brinde, gracias a su calculada sumisión. Tendrán columnas en los periódicos del régimen, espacios contratados en las librerías, coartada en el Ministerio de Cultura, candidaturas a premios nacionales, si son serviles y dóciles con su dueño, patrón o mandarín de turno...

Entonces, escribir a las babas del Poder, será altamente rentable a nivel mediático, personal, político y social. Si saben bien cómo utilizar a su favor la navaja pérfida de la dialéctica envenenada, podrán aspirar a muy altos cargos públicos: ministros de la incultura; diputados al congreso de los imputados; portavoces y voceros de chapapotes y mareas negras, cantando eslóganes y repitiendo consignas ajenas que no son suyas, pero las tienen memorizadas, para los momentos estelares de máxima audiencia televisiva...

Juan Madrid, José María Merino, Alfredo Conde, Juan José Armas Marcelo, Martín Casariego, Jesús Ferrero, Luis García Jambrina, Paula Izquierdo, Ramón Pernas, María Menéndez Ponte, Carlos Ortín, Valentín Puig y Fernando Sánchez Dragó.

Excepto Ferrero y Dragó, el listado de los escritores arriba mencionados, que pagados por el Ministerio de Cultura fueron invitados a la reciente Feria Literaria de Beijing-2009", es un ejemplo demoledor, de quiénes escriben y viven a las babas del Poder. Se aplicaron parámetros políticos de sumisión y clientelismo, no literarios.

Afortunadamente para la literatura honesta y seria, también a nivel nacional, existen chacales, francotiradores y, sospechosos pájaros solitarios, que viven y escriben al margen del mercado, la cobardía, la infamia así como la castrante imposición reglada del tema a tratar y negociar.

En Galicia, existen dos casos muy curiosos y asimétricos, de escritores que nadan a diario en las babas del Poder: Alfredo Conde y Manoliño Rivas..., con sus diferenciados perfiles estéticos y estrategias poliédricas, pero con un nexo en común: un aprovechamiento óptimo y altamente rentable de sus respectivas inmersiones lingüísticas.

Utilizan y son utilizados; esgrimen sobadas ideologías identitarias en los palcos del Real; nadan y saben cómo salvar el plumaje. Son dóciles, merendiñas, esquinados, hacen bien los recados de sus mandarines: Prisa, Plataforma Cívica, PP, PSG..., lo qué sea. con tal de comer nécoras pata negra a final de mes.

Alfredo Conde, muy injustamente figuraba en el listado de Ángeles huelebraguetas que lo envió a China, representando a la narrativa gallega, en su versión pluricultural del Estado de las autonomías. Reparto político, no literario, no artístico.

Así funciona el circo cultural en España: puro clientelismo y sumisión absoluta al Poder; en caso contrario: ni foto, ni viaje , ni premio...

Rivas, "podría ser un escritor recuperable", si aprendiera a volar alto por él mismo, olvidándose del paraguas de Prisa, que lo esclaviza, manipula y explota comercialmente.

Alfredo Conde lleva toda su rentabilizada carrera literaria -en un principio nutriéndose vorazmente de Margariña-, buceando expertamente en las caldosas babas del Poder. Su gran mérito profesional, fue, es y será siempre, saber en cada momento, cómo convertir su mediocridad creativa, en "estética ganadora", al servicio de un cinismo personal no exento de transfuguismo literario.

En la España juancarlista, -gobierne quien gobierne-, el Poder es siempre muy generoso con los mercenarios de la pluma.

No hace demasiados días, Juan Goytisolo, escribía lo siguiente con meridiana trasparencia: "En un momento en el que la literatura decaece de nuevo, víctima ahora no de la asfixia provocada por la censura sino por el comercialismo más basto creado por la conjunción mortífera del bajón imparable de las humanidades en nuestras aulas y de la sustitución de los criterios basados en la calidad de las obras por el de su visibilidad mediática en esa obtusa sociedad del espectáculo que te forma tan lúcida anticipó Guy Debord".

Entre unos y otros han colocado a la literatura española en la UCI -Unidad de Cuidados Intensivos-. Los galardones que otorga el Ministerio de Cultura, son siempre políticos no artísticos. Por su cuenta, las principales editoriales, al caer el otoño, colocan en el mercado sus últimos bodrios envueltos en tal o cuál prestigioso premio, mientras a los escritores wolfish que no "pactaron con el diablo", se les margina, arrincona y persigue mediáticamente, a nivel del Ministerio de Cultura y los mandarines de la tinta.

La narrativa actual en España y Europa, necesita urgentemente una catarsis revolucionaria, para liberarla del chapapote y la marea negra en la que se encuentra fondeada desde hace décadas.

¿Cuándo escucharemos a Manoliño Rivas atacar a Ángeles huelebraguetas y, demás mandarines de la oxidada "Fundación Santillana", con el mismo ardor combativo qué utilizó contra el tristemente célebre Prestige?

Grove Island

Udonge2004@yahoo.es

Transfuguismo, prostitución literaria, tráfico de cocaína y corrupción política en España

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Ángeles huelebraguetas en los prostíbulos de la mansedumbre literaria

Juan Madrid, José María Merino, Alfredo Conde, Juan José Armas Marcelo, Martín Casariego, Jesús Ferrero, Luis García Jambrina, Paula Izquierdo, Ramón Pernas, María Menéndez Ponte, Carlos Ortín, Valentín Puig y Fernando Sánchez Dragó...

A excepción de Jesús Ferrero y Sánchez Dragó, ¿por qué ellos sí y Udonge no?

Mis libros de narrativa contemporánea, "El juego de la nube y la lluvia" y "Le temps des Assassins", merecían por mérito propio, figurar en la XVI Feria del Libro de Beijing, representando a España y, no la inmensa mayoría de los elegidos por la Ministra de Cultura, bien macerada a diario, en las babas del Poder juancarlista. Son dos obras literarias de marcado sabor orientalista, muy influenciadas ambas, por la milenaria civilización china, desde Confucio a Mao.

Otra injusticia más contra Udonge y, su literatura ecléctica, universalista e independiente, amasada lentamente a contracorriente durante dos décadas, al margen del mercado del libro, modas efímeras, imposiciones editoriales, prebendas políticas...

Permanentemente bajo sospecha, por ser tan autárquico y rebelde, sin molestarse nunca en nadar en la cloaca intelectual al servicio del actual régimen, su creación artística es silenciada, perseguida e ignorada en los medios de comunicación nacional, afines a la corrupción, el clientelismo y el nepotismo anacrónico, tan español, tan canalla, tan contemporáneo...

¿Quién los eligió a dedo para viajar al gigante asiático? Cuando algunos de ellos, en un banal concurso televisivo, serían incapaces de localizar correctamente en el mapamundi, el vasto territorio chino... Una vez más, la arbitrariedad es la norma de la casa en el Ministerio de Cultura y el peripatético Instituto Cervantes, jamás al servicio de la cultura con mayúscula, sino correa de transmisión de burdas, maniobras orquestadas en la voraz trastienda cainita.

Jesús Ferrero y Dragó están en Beijing por méritos propios, pues sus trayectorias humanas y sus obras literarias impregnadas de reminiscencias asiáticas, así lo manifiestan; los demás, es puro reparto del Poder cautivo, que tanto se ejerce en la España del siglo XXI, sin valorar estrictamente lo literario, frente a la rapiña pirática, por facciones sumisas...

No pocas veces y, casi siempre, me siento un exiliado político en el interior de un país que espiritualmente no es el mío..., irreconocible y detestable en casi todo.

Periférico, extraterritorial, iconoclasta, escribiendo y viviendo, más allá de la mezquindad editorial y la inducida seborrea que impregna a diario la vida intelectual ibérica, tan prolija en inyectarle a los suyos, la dulce ambrosía que maman y succionan barraganas y mercenarios de la pluma, laureados hasta el escarnio, en los burdeles escribanos del deshonor y la martingala, untados y bien cebados, por los eternos mandarines y jerarcas que calcinan la creatividad, asesinan el arte y aniquilan a base de decretos-ley, la decencia de unos pocos escritores malditos y rebeldes, a los que tildan desde sus púlpitos mediáticos, de provocadores y agitadores estéticos, a favor de un nihilismo revolucionario y catártico.

Prostitución intelectual en España

Entre rositas montaraces, marujonas planetarias, anitas insaciables y, almudenillas erotómanas, el circo literario ibérico, es un muladar de corrupción y ausencia absoluta de dignidad literaria. Basta, con salir en el listado del amigo protector, figurar en su nómina y, los premios artísticos caen solitos, bajo el peso de su `propia podredumbre otoñal.

En Bruselas, nadie duda que España es el país más corrupto, antidemocrático y judicialmente chapucero de la UE, a pesar de los esfuerzos del melancólico Almunia, por enjabonar los trapos sucios nacionales.

Para medrar rápido y ser un "don alguien", es necesario ejercer con buen oficio el clientelismo y la prostitución intelectual; en caso contrario, uno corre el riesgo de ser un paria periférico para el resto de su vida.

La mediocridad y la putrefacción, son un verdadero chapapote que asola la vida cultural nacional, marea negra bien canalizada y distribuida, a través del régimen monárquico juancarlista.

A la reciente "Feria de Beijing-2009", el Ministerio de Cultura, envió a autores impresentables, que jamás debieron pisar territorio chino. En certámenes y demás tómbolas bananeras, donde lo que menos cuenta es la literatura, el apoltronamiento es apabullante, aparte del amaneramiento frente al Poder leviatánico de ciertos plumillas, con ínfulas de grandeza profética, ajusticiando al enemigo periférico y francotirador, de sus atrincheradas columnas con dominicales, con fuerte tufo a pesebre.

La decadencia nacional que vive España, es un espejo que se refleja a nivel mimético en su apestoso caldillo literario. Premios nacionales amañados; autores manipulados por sus editores; ausencia de riesgo creativo, en el arte de escribir con belleza e independencia y, no ser editado. Lo importante, en la Babelia actual, es "ser alguien en la Media", antes "que hacer algo" con dignidad.

Autores mediocres -especialmente féminas-, son mayoría aplastante. Sus obras, envejecen rápido y mal. Cada diez años, mercaderes y mandarines de la tinta, los utilizan como klines: usar y tirar a la basura; en la escalera, hay una legión de glotonas mamoncillas y demás mamelucos adoctrinados, dispuestas a lo que sea necesario, con tal de triunfar antes de los cuarenta años, para ser un triunfador, ante ellos mismos...

Un nefasto ejemplo actual, es el cine poco sólido de Almodóvar: no soporta el paso justiciero de los años, como el mal vino manchego...; sin embargo, los espesos sueños no domesticados de Luis Buñuel y Víctor Erice -autores de culto-, huelen a frescura y modernidad, mientras que otros laureados cineastas confesos al Poder, atufan y apestan a subvención e interesada prostitución intelectual.

Quién sale siempre perdiendo, a medio y largo plazo, es el lector honesto que busca calidad y envergadura, no florecillas trémulas de corto recorrido estacional.

Escribir una novela -buena o mala-, requiere un trabajo desmesurado. El artista actual español, evita el riesgo creativo y juega sus cartas a favor del mercado mediático. No está dispuesto a hipotecar dos o tres años, para después verse maltratado por un editor. Entonces, pacta con el diablo y acepta las reglas del juego. Si es ambicioso, cínico y manipulador, con larvada astucia sarracena, podrá convertirse en un "intelectual orgánico de plantilla" y, rentabilizar a plazo fijo, su mediocridad artística. Con un poco de suerte, algunos llegarán a ser "Conselleiros", inquisidores literarios, comisarios políticos del régimen monárquico, embajadores culturales de Galicia en China... Pura perversión endogámica, como en la España cainita y tenebrosa de Mariano José de Larra.

A la feliz y próspera Extramundi, llegaron curtidos cocaleros del mundo entero: marselleses, marbellíes, tarantinos, napolitanos, somocistas, cubanos de Miami, morillos del Marrakesq Express, afganos integristas de Kabul vendiendo misiles americanos de segunda mano, trujillistas de la Dominicana, narcos pitilleros de Santa Fé, Fat City, Medellín, Cali, Bogotá, Cúcuta; Barranquilla e Iquitos y, a última hora, casi cuando el negocio ya estaba zanjado, apareció en escena, el antinarcóticos coronel Fast Eddie, antiguo combatiente de la perdida guerra del Viet-nam, amigo personal del también coronel pichicata boliviano Ariel Coca, perforado agente de la Dea en Santa Cruz: la gran reina fluvial del apetecible bollo boliviano y, al mismo tiempo, colaborador en la sombra, de Pato Pizarro, Jorge Naller, Techo de Paja, Fabio Ochoa, Matta Ballesteros, Quique el Colombiano, Cotuche, Sitiño o loro, O Negro, Suco Biñoqueiro, O Caralludo, A Charlina, Laureano, Esther Lago, el narco clan de Os Cacharros, el ex espia del CNI y ex miembro de los Gal, Pai Pai el resucitado -amigo personal del Rey Mono y su chambelán Philipus the Kid-, firmaron en su atrincherado y bien surtido boliche "A Faroca do Perello", un laberíntico drenaje de corrupción, transfuguismo, complicidades, asesinatos selectivos, manipulación informativa..., al que impusieron el pintoresco nombre mediático, de "Operación Lamprea"...

Reconocido unánimemente como “O Padriño”, los mercadillos asiáticos de Extramundi, en la tupida jungla asfáltica de Chinatown, se vieron inundados de tatuadas monecas japonesas comestibles; paraguas voladores falsificados, como los que utilizaba don Álvaro Cunqueiro; estilográficas espías; modernos equipos de comunicación con escáner, capaces de detectar a la brigada antidroga DEA, en un radio de acción de veinte millas...

La asustadiza borralla judicial, parasitaria telaraña corrupta al servicio del biriba Rey Mono, puso precio a su cabeza, pero “O Padriño”, agallón bien curado por el humo de las mil batallas y, la bronca de los cien juzgados, se enfrentó a todos los cojitrancos leguleyos del reino, con raza y casta, sin dejarse manipular por nadie, ya que Mongo, siempre lo tuvo clarísimo en la vida: la política, era un rentable negocio particular; sus variopintos intereses personales, siempre lo primero.

Con la Mostra todavía a medio clausurar; con el rubio Fast Eddie pisándole los talones y, el ex espía Pai Pai, incinerado en Bangkok y resucitado en Extramundi con pasaporte argentino, amamantándolo en política internacional, estalló de nuevo la guerra política en Extramundi, por la ansiada poltrona municipal. Dispuesto a no fallar, con más cicatrices en el alma, jueces sobornados en la pedófila Corte y Villa del Rey Mono y, suficiente dinero negro acumulado en los últimos años, para despilfarrar a gran escala, Mongo el tránsfuga, abandonó a su camarada Sito Culebras el perdedor y, se largó de la calavérica DUC, presentándose a las elecciones, como edil independiente.

Nuevamente, el día del recuento de votos, los taxistas membrillos de su camaleónica camarilla política, repartieron toneladas de bacalao salado portuga, barricas de Coes elaboradas en la industrial Porriño, damajuanas de cachaza nigeriana, adulterada en las destilerías clandestinas ubicadas en Lord Bay... Tampoco faltaron las sardiñadas populares en a Prasa da Escravatura, los mondongos vespertinos de Wind Street, las bacoradas y trifulcas callejeras en Katanga Quarter, los vallenatos en Chinatown, las majoretes brasileñas desfilando desnudas por Dollar Street, después de tan salvajes laconadas estilo monfortino, las cumbias sabrosonas de la Calle 42, el forró nordestino de la inmigración brasileña, los bailongos chicharreros del Arenal...

Durante la sangrienta campaña pre-electoral, su avioneta amarilla inundó la ciénaga verdosa de Bao-Pao, con panfletos y proclamas incendiarias, tejidas en variados idiomas, contra su acérrimo enemigo político, el mexiloeiro sambista Dadá Collonada, el Partido Colorado ocupando la poltrona de Extramundi y su catastrófica gestión municipal. De cualquier manera, lo más granado de sus escupitajos, se los enguiñó a los del PA: casa común de los veteranos camisas negras, que tras la ruinosa diáspora y la inútil travesía del desierto, la joven y zarolla camada famenta de poder, regresaban zaragallando y sedientos al redil común, aunque eso sí, con camaleónico espíritu democrático y renovador.

Experto biriba calimbado, en el insaciable arte glotón de la política retranqueira, Mongo el tránsfuga, amañó las papeletas amarillas de los inmigrantes chinos sin derecho a votar; afinó el voto de las meretrices habaneras con gonorreas y venéreas; sintonizó la rara sensibilidad de las retozonas caleñas de la gafieira 69; voto a voto, se ganó el respeto de los traficantes chivitos y pitilleros de la pulpería Anaconda; el favor interesado, de los emigrantes gallegos afincados en Río de Janeiro, Curitiba, Santos y Sâo Paulo, Buenos Aires, Caracas y La Habana; la absoluta confianza económica, de los lambidos pederastas de la banca grovia, instalados en las covachas de Dollar Street; se trabajó los votos de todos los expertos usureros en la custodia del sagrado black money de Extramundi...

Llegaron inesperadamente, como caídos del cielo, miles de votos a su favor, procedentes del inagotable vivero porteño, carioca, caraqueño y paulistano, sin necesidad alguna de cuantificar electoralmente, los que recibió vía postal, de los siempre bien abonados y trabajados barbechos privados de Venezuela, Nueva York, La Habana, Santo Domingo...

Gracias al ex espia Pai Pai, desde el puerto griego de El Pireo, se tuvieron noticias reservadas y confidenciales, que rumbo a Extramundi había zarpado nocturnamente, un camuflado submarino albanés a medio desguazar, sin matrícula identificadora visible, propiedad del tesorero de su nuevo partido político independendiente, El Clorhidrato, carenado y despachado en El Pireo griego, por el bucanero naviero Vacaloura, modélico caporale del sector ostrero, pero como el rentable sumergible turístico, transportaba algo más que inofensivas papeletas falsificadas en Atenas por la mafia albanesa, fue saqueado a conciencia por los piratas malteses con base en Lampedusa, en una encrucijada de los mares llamada Channel of Sicily, perdiéndole su rastro a partir de entonces.

Lo votaron otra vez los muertos que nunca hablan; los desaparecidos que jamás delatan; los náufragos traicionados de la DUC; los jóvenes chacales canivete en mano del fragmentado y zafio PA... Así, con el listado electoral, atado y bien atado, triunfó democráticamente; Mongo el canchero, maestro insuperable supremo, en el arte mayor del transfuguismo galaico, se hizo finalmente con la poltrona de guayacán; negoció un pacto secreto, de no agresión municipal, con sus antiguos malungos del cadonguero PA; así, en buena parte gracias, a la denominada "Paz de la Almeja Fina", durante la larga y estratégica época de lluvias, volvió a mandar sobre Extramundi y, su pestilente ciénaga fronteriza con la ferroviaria Miranda, carcomida por la malaria circuncisa y el calimbado de mandingas y culis ilegales, instalados en los muladares de Bao-Pao y Portovello.

Volvió a mandar a lo grande, a lo bestia, pero cuando menos lo esperaba, una puñalada trapera de su mejor amigo, de su propio maese de campo, el lambetas conservero de Pirindolo, por un asunto de mulatas y faldas matanceras, lo colocó contra las cuerdas, dejándolo en minoría, con la tropa interna sublevada, con la real oposición, disparándole desde los cuatro puntos cardinales. El tragaldabas Pirindolo, el rey de la ostra plana, fundador del Partido Transfugista de Extramundi, con un solitario edil, apoyado por el rencoroso y taimado Dadá Collonada, le arrebató el mandarinato vitalicio a Mongo, cocinado trabajosamente durante años, a base de estocadas, merendiñas, cocidos monfortinos y, no poca mano izquierda, a la hora de corromper magistrados calimbados por el narcodinero y, a su habitual turbamulta votante, adicta al buen albariño cambadés, bicotorto escocés, parrochiña fresca de Portonovo, centola francesa, boi normando, croques holandeses, nécora felpuda negra da Illa, babosa loira de Meloxo, al buen polvo blanco del Salnés...

Arruinado miserablemente, otra vez más, por un certero tajazo de bracamarte traidor Pirindolo y, desterrado de la Corte y Villa del beocio Rey Mono, por cuantiosas deudas impagadas, el agallón porquerizo se marchó a recorrer el ancho mundo de las Américas, durante una larga temporada en el exilio iberoamericano.

Las cobras venenosas del primerizo PA, que ahora se llamaban PEPIS dada su enorme experiencia electoral, en amañar votos legales e ilegales, falsificar libros de triple contabilidad y corromper bolleras voluntades judiciales, por medio de un aséptico fax, lo nombraron recaudador ambulante de votos cautivos, en las unánimes soledades patagónicas, al mismo tiempo, que se veía invulcrado en un tenebroso ajuste de cuentas, en la próspera y bien surtida ciudad boliviana de Trinidad, codeándose en un hotel pluriestrellado y trufado de espías gringos, con los camuflados funcionarios de la agencia antinarcóticos norteamericana DEA. En la amazónica y selvática Trinidad, los pitilleros, “del gramito a gramito”, le tasajearon un brazo y una oreja, camorra tabernaria que a punto estuvo de costarle el pellejo y, el fardo de dólares falsos portugas impresos en Oporto, que llevaba encondidos en la entrepierna, para comprar unos kilos de bollo boliviano... ; ser, definitivamente, algo más en la vida, que un caracol espúreo, arrastrándose permanentemente por el lodazal del dehonor. Acorralado también en Iberoamérica, en permanente huida hacia delante, recibiendo cornadas por barlovento y sotavento... Tiempos difíciles aquéllos para Mongo y, todavía para mayor desgracia suya, el incombustible Patacón, fue capturado otra vez más, con las manos en la masa chocolatera, cuando escondía en el cementerio de Ribadumia, una tonelada del trufado rojo libanés, en un calafateado nicho vacío alquilado a un primo suyo, que por problemas de imagen y seguridad, residía plácidamente en la bucanera y comercial Gibraltar...

Poco a poco, lo fueron abandonando a su incierto destino, ya fuese en la capital pedófila del Rey Mono, ya fuese en la pocilga catedralícia de los pringadiños cuneiros monfortinos. Acosado por la ley ramplona y, por múltiples embargos en marcha, prudentemente aconsejado por su abogado lucense don Pepino Blanco Perfecto, se instaló una larga temporada en Panamá City, cerca de la academia militar de West Point, facineroso vivero gringo de futuros torturados, timocrátas ilustres, como Tachito Somoza, Torrijos, Estrada Cabrera, Pinochet, Videla, Trujillo, Stronner, Batista...

Mongo, por aquella época lluviosa y triste, en su memoria de la diáspora iberoamericana, se dejó crecer la barba al estilo guerrillero y, al residir exiliado, involuntariamente, en un país bucanero de hábiles sastres mestizos, se hizo uno a la medida, al mismo tiempo, que comenzó a mostrar interés por el estraperlo de esmeraldas, el contrabando de armas y el tráfico de indios yucatecos, pues para algo llevaba sangre de calimbador en las entrañas. Después de una corta y sospechosa estancia, jamás esclarecida por sus biógrafos, en una prisión boliviana de Fat City, por un turbio asunto relacionado con su papel de doble agente soplón, infiltrado en la agencia americana DEA y el narcoclan de Pato Pizarro, en el lucrativo asunto de las tristemente célebres “ambulancias del tiro de gracia”, sin chequera y sin esmeraldas, regresó derrotado a Extramundi, a entablar el último combate, por la inútil supervivencia. Con la marañona voluntad de un profeta bíblico, sin un dólar falso, acorralado en todos los frentes, creó un nuevo partido político a su medida, con los andrajos del pasado, con los mismos tránsfugas que ya lo habían traicionado y, que volverían a repetirlo a la primera ocasión; hábiles profesionales transfuguistas de la política, sin ideología definida; pragmáticos hombres de negocios estilo Pirindolo, que sólo se interesaban por la alta rentabilidad financiera, a muy corto plazo, vendiéndose, elección tras elección, al mejor postor.

Su penuria económica era tan grande, las deudas tan impagables, que sus antiguos camaradas de laconadas y majoretes brasileñas, le embargaron hasta la pintoresca avioneta amarilla, dejándolo sin su mejor arma de trabajo.

En un titánico intento desesperado, por recuperar el prestigio de los amañados viejos tiempos, regresó clandestinamente a la Corte y Villa del Rey Mono, con la ilusa trama de montar una nueva marisquería, "Fabón de Ouro", pero antes de abrir el local, ya lo tenía otra vez más, con levantamiento de embargo, por impagos múltiples. Por aquella penosa época invernal, se alejó otra vez misteriosamente de Extramundi, pero en vez de tomar el viento fresco del Poniente cocalero, se deslizó hacia el Levante chocolatero.

Mientras unos aseguran que vivió ilegalmente en Reggio di Calabria, isla Lampedusa, Taranto, Siracusa, Palermo, El Pireo y Génova, otros, sin fundamento histórico alguno, afirman, que no, que en realidad lo hizo en Beirut Oeste y el valle del Baalbeck, trabajando discretamente, para los torvos coroneles sirios que controlaban el tráfico de armas y del hachís libanés.

Cuando dos años más tarde, regresó por sorpresa triunfador del polvoriento misterio morisco, lo hizo del brazo de una bella y dulce mujer, Catalina la cachaca, hija única de un traficante rolo de esmeraldas colombianas; un comerciante guaquero estraperlista de piedras preciosas, a la vieja usanza de la legendaria mina de Muzo, recién muerto en Cartagena de Indias, durante una arriesgada operación de cirugía estética, aunque otra versión más verídica -todo depende de las fuentes de información consultadas, como en el célebre caso del ex espia fundador del Gal Pai Pai-, cargan su liquidación, al buen hacer del Mosad judío, pulposa organización mafiosa internacional, implicada históricamente desde siempre, en la venta masiva de armas a la guerrilla rebelde colombiana, opositora al imperio americano en Iberoamérica y, en el contrabando de esmeraldas de Muzo y piedras preciosas brasileñas, a los prósperos mercados clandestinos de Canadá, Estados Unidos, Europa, India, Singapur, Hong Kong, Australia...

Continuará...

... seguro de alerta y contraespionaje, ya que gracias a su sofisticado equipo de radares y escáneres móviles, siempre estaba al tanto de los predecibles, rutinarios e ineficaces movimientos del SVA y demás pincha móviles del Udyco coruñés. El amargo sabor de la derrota, lo compensó a través de su peculiar e implacable método de oposición mucicipal. Desde la guarida de su silla en la Diputación, sistemáticamente, se dedicó a boicotear a su rival Collonada, que ahora ocupaba su sacrosanta e intransferible poltrona. Pero su audacia, unida a su desmesurada ambición personal, no tenía límite alguno; su desafiante temeridad carecía de obstáculos imposibles. Su siguiente movimiento de ficha, fue sacar el carné de aviador particular, haciendo prácticas sobre el remendado aeródromo de Bao-Pao, construido por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial, cuando efímeramente ocuparan Extramundi, para extirpar su histórica anglofilia. Su siguiente etapa política, fue desembarcar a bombo y platillo, en la silky-silly Corte y Villa del beocio Rey Mono, aconsejado Mongo por el trompeta abogado lucense, Pepino Blanco Perfecto, en el estudiado y sesudo proyecto, de instalar una marisquería gallega, en el interior del Congreso de los Imputados, pues por aquella época, los cuneiros monfortinos dominaban la convulsa vida política nacional; eran mayoría cualificada; disfrutaban con las percebadas y las lampreadas y, siguiendo el fino hilo narrativo de la trama cuneirista: “No hay político alguno, que no se deje sobornar frente a una centolla meca y una botella de albariño cambadés”, Mongo, hizo gestiones políticas, de muy alto nivel, para conseguir la soñada licencia administrativa, que le permitiria vender en el interior del Congreso de los Imputados, sabrosón tabaco rubio americano de batea, pero inesperadamente estalló una brutal crisis económica, que obligó a sus transfugistas y camaleónicos diputados, a rechazarla sutilmente, pues cara a su trombicada y pendular turbamulta electoral, no podían permitirse, el ostentoso capricho culinario, de salir en el telediario enemigo, controlado por los colorados, atacando las impresionantes y felpudas centollas loiras de Extramundi y percebes negros de Portovello, pues por los comedores del Congreso de los Imputados, husmeaba un tipo canijo y rabudo de la oposición, enfundado en su estropeada chaqueta de lana palentina y, su grasiento flequillo sesentayochista; falso melómano impoluto, que berreaba y escupía pureza jacobina, aunque a muy corto plazo, resultó ser el más corrupto, pringadiño y vendido de todos los cuneiros colorados. Como último consuelo, a su titánico esfuerzo empresarial, por instalar otro rentable boliche familiar, al servicio de sus fura-vidas congresistas, después de no pocas trampas y deudas, farfulló largarse a la Plaza de los Camaleones y, montar allí su soñada marisquería. En muy pocos meses, su consumada maestría gastronómica, en el difícil y difuso arte del vituperio político, alcanzó elevadas cuotas de prestigioso xingamento. Lo más selectos viperinos senadores y diputados, ya fuesen de falsaria estirpe monárquica o republicana, embarcados al servicio zombeta del bribonazo Rey Mono, reservaban mantel con semanas de antelación, en la bien surtida y pertrechada marisquería “Operación Nécora”, para no perderse sus famosas mariscadas pantagruélicas, al mismo tiempo que Mongo, se convertía en el primer suministrador de puros habaneros y, otros fármacos cautivos por ley, a sus xingadoras señorías, que no soportaban en sus exquisitos paladares, el sabor insípido del habano nacional, reglado por Tabacalera. Mongo, como no podía ser de otra manera, se gestó en la Villa y Corte del Rey Mono, en pocos muy meses, un nombre propio de leyenda, convirtiéndose en un personaje imprescindible dentro de los estrechos círculos del poder monárquico. Sus tabernarios y bolicheros consejos cuneiristas, a la hora de hacer, entender y gestionar la política, jamás caían en saco roto. Tan vistosas y concurridas ceremonias, a la mágica hora de preparar nebulosas queimadas y demás parrilladas de herejes, atrajó la admiración de propios y extraños, que como abejorros acudían a escuchar sus circunloquios trolados, a saborear sus fantásticas centollas celtas; a enamorarse de sus afrutados caldos blancos del Salnés; a soñar con la conquista municipal de Extramundi, durante sus amenas e inolvidables macumbadas populares, con bailes de xangó y vallenato, acompañadas siempre, de socarronas tertulias "a la gallega", marcadas por la verborrea irónica y, la retranca de triple filo, hasta el extremo de atrapar a sus selectos comensales, con el aura de su magnética personalidad, eclipsando al mismísimo “León de Villalba”, que siempre había presumido de ser un consumado maestro gaiteiro monfortino, en el malungado arte galaico de pisar el bagullo y no pringarse las polainas de andar por casa.

Época dorada de esplendor; días de gloria; noches de apoteosis y magnificencia, a pesar de perder la poltrona municipal de Extramundi y, verse reclamado por treinta juzgados a la vez, por culpa de los innumerables pufos acumulados a bordo de su particular travesía "Operación Nécora", pero Mongo, biznieto de un prestigioso calimbador habanero, bregado desde niño en la porqueriza familiar, gracias a su portentosa avioneta amarilla, remontaba a diario el cielo protector entre su natal Extramundi y la Villa y Corte del Rey Mono.

Sito Culebras, fundador de la DUC donde él militaba, veraneó en Extramundi, atrapado durante semanas jugando al tenis con Mongo, en la hipotecada finca de “A Brincadeira”, una enorme fortaleza medieval, que antes de su aparatosa y aplaudida ruina, había pertenecido al célebre guarachero Big Julio, todo un señorial edificio fortificado de estilo normando, ubicado en una escarpada ladera, ya cerca de los fronterizos campos cerealísticos de Miranda, una vez cruzada la ciénaga palúdica, la vía muerta del tren y los mugrientos muladares de Bao-Pao, donde se hacinaban los inmigrantes chinos que trabajaban semiesclavizados en los fogones de Chinatown, pintoresco y sórdido barrio asiático de Extramundi, abarrotado de restaurantes japoneses, casas de masaje body-body y burdeles flotantes, regentados por modélicos empresarios jóvenes mequiños, votantes del camaleónico mexiloeiro Collonada, carismático líder del Partido Colorado. Sito Culebra, máximo patriarca del DUC, gestado en el consenso y la pérfida noche de las pistolas asesinas, se enamoró del mundillo trufado que se olía a diario en Extramundi, en especial, de la cautivadora voracidad de sus sanguinarios tiburones y barracudas, siempre merodeando alrededor de las míticas islas Kassitérides. A bordo de su jabeque multiuso, con sustanciosa provisión de vino cambadés, cucuteñas de barra libre y capazos de marisco fresco, salían todas las mañanas muy temprano a cazar barrajo, toniña, tiburón asesino y rayas gigantes. Aquella sana afición marinera, calmaba los resentidos nervios del atribulado Sito Culebras, tan atosigado por mil frentes de guerra y pataleo a lo largo del curso político en marcha, pero allí estaba su fiel malungo Mongo, para colocar en sus anzuelos, como carnaza de maniobra electoral, diminutos muñecos ensangrentados, fiel daguerrotipo de sus macacos enemigos políticos, en el macoñeiro Congreso de los Imputados. Los hambrientos tiburones asesinos, que merodeaban por las caldosas aguas de Bahía Negra, se relamían al hincarle los colmillos a los muñecos de trapo y, entonces, aquella maravillosa e inocente terapia estival, aconsejada por su experto anfitrión meco, tranquilizaba a Sito Culebras, reconfortándolo de todos los malos momentos pasados, cuando tenía que enfrentarse a la oposición y, muy especialmente, a los barones de su propio partido, más sediciosos, pernambucanos y mascavados, que los del Partido Colorado. Mientras duró semejante cacería terapéutica, Mongo, lo amaestró con astucia galaica; lo aconsejó en el arte infame de la política esteparia; se hizo valorar por su líder Sito Culebras, con fines precisamente no altruistas, en la interesada retaguardia gastronómica de su boliche "A Furoca do Perello", desplegando a su alrededor, lo más seductor de sus inagotables martingalas. En las barras calientes de Bahía Negra, Chinatown, Arenal, Portovello y Bao-Pao, se los veía morenos, bronceados, desafiantes, sonrientes y empalmados, bailando guaracha, tecnosamba, cumbia, chacona y lambada, en los nada escrupulosos salones privados del GH, durante décadas y décadas, guarida favorita de camisas negras y lobatones franquistas; selecto reducto clasista, donde antaño, en su infancia y juventud, mandingas, fulas y porquerizos eran rechazados de mala manera, pero tras el reciclaje estético de la monarquía, ahora, sus ilustres mármoles azoreros, servían de cobertizo a los apiñados roedores del nuevo sistema reciclado; jóvenes empresarios de la nueva ola, engominados hasta los cerebelos; agazapados como inquietas ardillas temerosas, bajo el provisional paraguas político de Sito Culebra, sedientos de gloria, poder, concubinas calimbadas, pero Mongo, que los conocía a todos ellos a fondo, muy a fondo, los oteaba con desafiante desprecio, ignorando durante unas horas de juerga y franco ría en el babilónico Arenal, a los jóvenes buitres carroñeros de su propio partido: “los famosos marañones trapaceros”, expertos en la utilización “da meia verdade”, que manejaban como un mortal bracamarte, a la hora de desfondar al enemigo interno y, robarle la última chafalonia dialéctica del amanecer. La única alternativa política, que le quedaba a Mongo el tránsfuga, para no dejarse vencer y arrollar por los caimanes de su propia partido, era ser más cruel, astuto y sanguinario que todos ellos juntos, pues nuestro hombre en Extramundi, que no presumía de recursos éticos y morales, conocía de sobra, desde muy atrás, que la joven camada empresarial, adiestrada en su contra por el abogado Toupeira, se la tenían jurada a la primera de cambio, después de humillarlos públicamente en numerosas ocasiones, comiéndose todo el protagonismo informativo, hasta el penoso extremo de arrinconarlos como escoria fraudulenta e inservible, pero a la sombra de la ancestral higuera del rencor, donde antaño sus belicosos y piráticos antepasados grovios, hábiles pescadores de polvo y maragota, habían ahorcado a Don Juan de la Meca, siglos más tarde, secretamente la "trama meca", capitaneada por el banderizo bematista Toupeira, tras una copiosa cena en Beiramar, juraron delante de una botella de champán francés, vengarse del porquerizo biznieto del calimbador habanero, descabezarlo políticamente dentro de su propio partido y, arrojarlo, vivo o muerto, al cerdo verrón de su piara.

Pocos meses después, de la caída en desgracia en la Villa y Corte del Rey Mono, de su defenestrado protector Sito Culebra, sus espúreos y turbios intereses políticos y económicos, se vieron salpicados en todos los frentes. Aquella chapucera rebelión de los coroneles turcos, contra el empalmado cazador de tiburones asesinos, histórica puñalada trapera nunca esclarecida, fraguada en la propia Corte del Rey Mono y la embajada americana, con la ayuda de la Cía, el Mosad, la Banca usurera y el "lobby judío" del propio Partido Colorado, significó para su marisquería "Operación Nécora", el final de un sueño, pues los nuevos señores de la guerra soplaban de Levante. Tramontana, naos, bergantines y los avisos del marabú “Philipus the Kid”, se preparaban viento en tremolina, para tomar la tambaleante Corte al abordaje y, dejar firmemente enraizado en su poltrona al beocio Rey Mono. Mongo, al verse acorralado por las deudas, desmanteló el negocio urdido con tanto afán y perseverancia y, de manera precipitada regresó a su feudo de Extramundi, montado en su avioneta amarilla, con valiosa experiencia de superviviente en las guerras civiles del Perú.

Huyendo por el aire, de sus encarnizados acreedores esteparios, busco de nuevo asilo político en su terruño, para restañar su maltrecha economía familiar y prestigio personal, forzándolo a tomar las riendas de su aquilatado proyecto secular: volver a apoderarse de la alcaldía de Extramundi, en poder del colorado mexiloeiro Collonada y retomar olvidados senderos de gloria. Nada más tocar tierra, en el destartalado aeródromo alemán de Bao-Pao, transportando a duras penas, la quincalla que milagrosamente logró robarle a los perros del "Corto Inglés", organizó en la explanada Treze-de-maio -popularmente conocida en Extramundi como Prasa da Escravatura-, a "Primeira Mostra Internacional do Narcotráfico".

Continuará...