29 Octubre 2009
Prostitución literaria en Barcelona
En Barcelona, no sólo se ejerce la prostitución alrededor de La Boquería, sino mayoritariamente, más elitista y exclusiva, evidentemente, alrededor del Ensanche.
Las nuevas "golfillas mediáticas" viven atrincheradas en sus covachas, redacciones, púlpitos radiofónicos, magazines dominicales, programas rosas en la sobremesa... Todo sería correcto, si no fueran unos intrusos -masculinos y femeninos-, en el arte de escribir con honestidad y decencia, más allá de atributos y carencias personales.
Actualmente, salvo honrosas excepciones, la inmensa mayoría de los escritores que viven en Barcelona, optaron por ser un alguien visible, frente al meritorio hacer algo con esfuerzo.
Lo verdaderamente importante para ellos, no es escribir o, intentar escribir un buen libro; lo único que les interesa, es venderlo masivamente; que sea un producto más de consumo.
Los editores barceloneses, saben muy bien, qué vender en cada momento. Lo suyo, es la mercadería y el tráfico de ideas; el arte, no les interesa en absoluto.
Las escritoras, suelen llevar la peor parte y, su prostitución intelectual, es más visible que la masculina. ¿Por qué razón?
Las editoriales ubicadas en el Ensanche, les encargan obras paupérrimas, descafeinadas y pusilánimes, que bien etiquetadas y promocionadas, hasta pueden llegar a ser un Premio Planeta, por ejemplo..., como Ángeles Caso.
Los mercaderes del Ensanche, explotan con bajeza la condición femenina, sin salirse nunca del tópico y los lugares comunes, bajo un etiquetado "políticamente correcto". Explotación sutil y larvada, pero explotación, a secas.
"Literatura de mujeres para mujeres", es una verdadera infamia intelectual, pero ciertas fámulas prefieren pescar bajo contrato pactado, en la insalubre cloaca de la putrefacción literaria.
Lo importantes en Barcelona, es vender un producto contaminado creativamente, enervante y vacío de contenido estético, haciéndole pasar por literatura seria y comprometida con las mujeres caboverdianas, para entendernos mejor.
Si es una mujer mediática, aunque no tenga ni idea cómo escribir una novela de riesgo artístico, sin paraguas protector, tiene los cinco ases para ganar un premio literario muy importante en la Diagonal.
Lo "femenino", está siendo explotado vilmente; a medio plazo, la autora, será enterrada en vida, eso sí, con un buen botín pirático a bordo de su alacena.
Sin necesidad alguna, Camilo José Cela, cayó en la infamia literaria por culpa del dinero fácil y rápido: Fast Money!, a pesar de ser un autor galardonado con el Nobel. Su "Planeta 1994", fue un amaño indigno de un escritor de raza, pero ciertas "compañías portuarias femeninas", le empujaron hacia el deshonor.
El arte exige riesgo, disciplina, paciencia y, lanzarse al vacío, sin paracaídas.
Muchos escritores en Barcelona, viven y escriben a las babas del Poder. Son intelectuales de plantilla; son lameculos y huelebraguetas orgánicos; por la mañana trabajan en los burdeles gubernamentales; por la tarde escriben al dictado de editores insufribles; por la noche, frecuentan covachas y tertulias dónde lo importante, no es lo qué dicen, sino contra quién argumentan sus pequeñas canalladas gramaticales.
Comprar la última novela de Ángeles Caso, Premio Planeta 2009, por ejemplo, es patrocinar a destajo la prostitución literaria en el Ensanche, ahondar todavía más en el desprestigio de la mencionada autora y, ampliar peligrosamente el campo de batalla, entre literatura seria y residual; entre escritor y mercenario.
Próximo capítulo: Un burdel en el Ministerio de Cultura
Udonge2004@yahoo.es
Grove Island
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22 Octubre 2009
Ángeles y prostitutas
La literatura española actual, vive inmersa desde la transición, en una pocilga putrefacta llamada "vida literaria nacional".
El Ministerio de Cultura, reparte sus propios premios literarios a los perros amaestrados con carnet, afiliados a ésta o aquélla corriente de pensamiento cautivo; cada uno, pringa a los suyos, los utiliza, los saca de paseo y, finalmente, los sepulta, bajo un brillante epitafio: los muertos, que suelen ser muy discretos y agradecidos, mucho mejor, laurearlos a ellos, que a ciertos vivos, en permanente estado mental de agitación y rebeldía, contra todos aquéllos que escriben y viven a las babas del Poder.
Si la corrupción política en España, nunca fue algo aislado sino visible y hasta respetable, en el mundo de la literatura, la situación es todavía mucho peor que en la política. Es un tema tabú en los medios de comunicación y muy espinoso en sí mismo.
Desde el Ministerio de Cultura, se potencia la mediocridad, la estulticia y el arribismo ideológico, sin ningún otro atributo personal.
Los premios literarios nacionales huelen muy mal: se sabe con años de antelación, el currículum vitae de su próximo destinatario.
En Barcelona, al caer la hoja se fallan algunos de los más importantes: casi siempre, los reciben escritores mediocres, enervantes y pusilánimes, tras haber aceptado vilmente, las sacrosantas reglas del mercado.
Pura y dura prostitución intelectual barcelonesa...
Son libros escritos con torpeza estilística, mansedumbre y pereza narrativa... Historias banales, sin nervio, "políticamente correctas", vomitivas en lo relativo a capacidad creativa, nauseabundas en cuanto a su gestación artística, pactada de antemano...
Son ellas y ellos, la brillante prostitución de élite, que pasea carencias, ignominias e indignidades, por los templos posmodernos del deshonor: covachas televisivas a la carta; programas culturales bajo sospecha; marionetas acartonadas, sin voz propia, en los tinglados y las atarazanas de los grandes almacenes firmando ejemplares...
En la Rambla barcelonesa, al espeso calor del Apolo, Cinemar y el baile de la Paloma, las pajilleras trafican con sus cuerpos; en el Ensanche, las fámulas del nuevo régimen, que juegan a ser escritores, pero jamas lo serán, liban triunfantes, ante las cámaras de televisión, el envenenado vino de los elegidos...
A largo plazo, recibir un premio amañado, suele salir muy caro, pues tarde o temprano, tendrán que pagar un elevado peaje emocional, aparte de enfrentarse a sus propias conciencias, por haber negociado con el diablo que vive, vomita euros y corrompe almas corrompibles, desde su fortaleza blindada de la Diagonal.
¡Es la fáustica maldición del éxito! ¡El fracaso del triunfo! Todos los premiados caen rápidamente en el cruel olvido. Son almas vulcanizadas intelectualmente, por la ciega "ambición verde" fuera de control...
Son mercaderes de la incultura, mercenarios sin fronters y, avispadas "golfillas mediáticas", de la peor cosecha y calaña humana -lo mejor de lo peor- que no aman, no sienten, no maman en sí mismo, el acto dulce, inocente y cristalino, de la creación artística...
Las Musas, desde siempre y para siempre, detestan a especuladores y arribistas, negándoles el soplo angélico, que barre y fecundiza las obras literarias de los auténticos creadores.
La prostitución intelectual es un tema tabú en España, por la enorme magnitud que abarca, en su ilimitado recorrido hacia la putrefacción: literatos, periodistas, músicos, creadores plásticos, artistas y directores de cine...
Sólo un chacal solitario llamado Udonge, se atreve con él, a pesar de los incontables obstáculos y, las veladas amenazas, que se cruzan en mi camino...
Próximo capítulo: Prostitución intelectual en el Ensanche barcelonés
Udonge2004@yahoo.es
Grove Island
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16 Octubre 2009
No es nada fácil escribir una buena novela sin correr riesgo alguna.
En Barcelona, son famosas las pajilleras del Apolo, pero las buenas "profesionales", se pasean por el Ensanche, travestidas de escritoras...
Hay gente que se vende por muy poco; otros y otras por mucho, a cambio, por ejemplo, de un Planeta.
En Barcelona, los premios literarios huelen muy mal, especialmente los que se cocinan en la Diagonal.
Ganar un Planeta, es sinónimo de prostitución intelectual al máximo nivel; allá cada uno con su conciencia a la hora de verse en el espejo...
El Planeta huele a pescado podrido. Es un bodrio y una estafa literaria cara al lector sensible e inteligente.
Las pajilleras del Apolo se venden en la Rambla a cambio de unos euros; otras, se venden en la Diagonal, pero la prostitución es mucho peor: espiritual, no corporal...
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16 Octubre 2009
No es nada fácil escribir una buena novela sin correr riesgo alguna.
En Barcelona, son famosas las pajilleras del Apolo, pero las buenas "profesionales", se pasean por el Ensanche, travestidas de escritoras...
Hay gente que se vende por muy poco; otros y otras por mucho, a cambio, por ejemplo, de un Planeta.
En Barcelona, los premios literarios huelen muy mal, especialmente los que se cocinan en la Diagonal.
Ganar un Planeta, es sinónimo de prostitución intelectual al máximo nivel; allá cada uno con su conciencia a la hora de verse en el espejo...
El Planeta huele a pescado podrido. Es un bodrio y una estafa literaria cara al lector sensible e inteligente.
Las pajilleras del Apolo se venden en la Rambla a cambio de unos euros; otras, se venden en la Diagonal, pero la prostitución es mucho peor: espiritual, no corporal...
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15 Octubre 2009
Escribiendo y viviendo a las babas del Poder
En el descafeinado y "políticamente correcto" panorama literario europeo y español en, particular, somos muy pocos los escritores que asumimos un elevado riesgo cada vez que comenzamos a gestar una nueva creación artística.
La inmensa mayoría apuesta de antemano, por negociar con su editor de turno o, con el mismo Leviatán, a fin de no ver rechazada su obra, tan costosamente labrada en el tiempo.
Modas y premios literarios aparte, los editores condicionan y eligen ellos mismos, el producto final a vertebrar; en caso de rebeldía estética, frente a semejante actitud tan poco honrosa y literaria, el autor -especialmente los más jóvenes- corren el riesgo de verme inmersos en un baúl infernal: nadie con criterio estrictamente comercial, publicará su libro.
Frente al mundo exterior y, especialmente frente a sí mismo, el escritor es también un ser humano muy vulnerable, a veces inmerso en un entorno de pobreza contrastada, ausencia de recursos propios, con la autoestima por el suelo, con una fuerte sensación anímica de fracaso e inutilidad existncial.
Si uno actúa siempre con firmeza de carácter y, máximo rigor intelectual, independientemente de su status social, tarde o temprano acabará saliendo a flote, sin importarle éxito o fracaso. Se verá entonces rechazado, arrinconado, humillado, despreciado e ignorado, entrando su vida y su obra en el terreno de la épica y la resistencia numantina frente al alienante mundo editorial. Un frío sudor recorrerá su espina dorsal. Pasan los años y su libro continúa en un cajón, sin destinatario... Es muy probable, que para entonces, haya comenzado dos o tres más. Al verse convertido en un "periférico escribiendo y viviendo al margen del mercado", se radicaliza frente al espejo de su propio ego personal. Luchará en la sombra; peleará en alta mar; será guarda forestal o portero nocturno en un motel de arrabal, para aprovechar unas horas tregua e hilvanar historias que lo obsesionan, hurgará en el tiempo, para escribir en cualquier parte y en cualquier lugar: una taberna vacía; un aeropuerto; una estación marítima; en un tren nocturno a ninguna parte.
En la España actual, escribir con rigor e independencia, es realmente un acto heroico y una guerra incruenta. Aislado, melancólico, solitario, cuarentón, con un aire de fracasado, irá por el mundo dando tumbos, vaciando botellas, repostando en burdeles, rompiendo espejos y agotando hojas de calendario. Para entonces, habrá cultivado, recorrido y explorado numerosos abismos personales. Es bastante probable, que antes de comenzar un proceso unidireccional hacia su propia autodestrucción, queme su obra literaria y se inmole junto a ella: epitafio de un artista pobre y fracasado, que al final cayó en la guerra más terrible y atroz que uno sea capaz de librar: batallar en la obscuridad contra uno mismo...
Otros autores -la mayoría-, apuestan desde sus primeros balbuceos literarios, por la estrategia y la acomodación al entorno hostil. Son dóciles y ambiciosos. Escriben al dictado de editores, ideologías, consignas, chapapotes y demás mareas negras de la incivilidad posmoderna. Los partidos políticos, los usarán para firmar y leer manifiestos. Llegado su momento de gloria, se repartirán las migajas que el Poder les brinde, gracias a su calculada sumisión. Tendrán columnas en los periódicos del régimen, espacios contratados en las librerías, coartada en el Ministerio de Cultura, candidaturas a premios nacionales, si son serviles y dóciles con su dueño, patrón o mandarín de turno...
Entonces, escribir a las babas del Poder, será altamente rentable a nivel mediático, personal, político y social. Si saben bien cómo utilizar a su favor la navaja pérfida de la dialéctica envenenada, podrán aspirar a muy altos cargos públicos: ministros de la incultura; diputados al congreso de los imputados; portavoces y voceros de chapapotes y mareas negras, cantando eslóganes y repitiendo consignas ajenas que no son suyas, pero las tienen memorizadas, para los momentos estelares de máxima audiencia televisiva...
Juan Madrid, José María Merino, Alfredo Conde, Juan José Armas Marcelo, Martín Casariego, Jesús Ferrero, Luis García Jambrina, Paula Izquierdo, Ramón Pernas, María Menéndez Ponte, Carlos Ortín, Valentín Puig y Fernando Sánchez Dragó.
Excepto Ferrero y Dragó, el listado de los escritores arriba mencionados, que pagados por el Ministerio de Cultura fueron invitados a la reciente Feria Literaria de Beijing-2009", es un ejemplo demoledor, de quiénes escriben y viven a las babas del Poder. Se aplicaron parámetros políticos de sumisión y clientelismo, no literarios.
Afortunadamente para la literatura honesta y seria, también a nivel nacional, existen chacales, francotiradores y, sospechosos pájaros solitarios, que viven y escriben al margen del mercado, la cobardía, la infamia así como la castrante imposición reglada del tema a tratar y negociar.
En Galicia, existen dos casos muy curiosos y asimétricos, de escritores que nadan a diario en las babas del Poder: Alfredo Conde y Manoliño Rivas..., con sus diferenciados perfiles estéticos y estrategias poliédricas, pero con un nexo en común: un aprovechamiento óptimo y altamente rentable de sus respectivas inmersiones lingüísticas.
Utilizan y son utilizados; esgrimen sobadas ideologías identitarias en los palcos del Real; nadan y saben cómo salvar el plumaje. Son dóciles, merendiñas, esquinados, hacen bien los recados de sus mandarines: Prisa, Plataforma Cívica, PP, PSG..., lo qué sea. con tal de comer nécoras pata negra a final de mes.
Alfredo Conde, muy injustamente figuraba en el listado de Ángeles huelebraguetas que lo envió a China, representando a la narrativa gallega, en su versión pluricultural del Estado de las autonomías. Reparto político, no literario, no artístico.
Así funciona el circo cultural en España: puro clientelismo y sumisión absoluta al Poder; en caso contrario: ni foto, ni viaje , ni premio...
Rivas, "podría ser un escritor recuperable", si aprendiera a volar alto por él mismo, olvidándose del paraguas de Prisa, que lo esclaviza, manipula y explota comercialmente.
Alfredo Conde lleva toda su rentabilizada carrera literaria -en un principio nutriéndose vorazmente de Margariña-, buceando expertamente en las caldosas babas del Poder. Su gran mérito profesional, fue, es y será siempre, saber en cada momento, cómo convertir su mediocridad creativa, en "estética ganadora", al servicio de un cinismo personal no exento de transfuguismo literario.
En la España juancarlista, -gobierne quien gobierne-, el Poder es siempre muy generoso con los mercenarios de la pluma.
No hace demasiados días, Juan Goytisolo, escribía lo siguiente con meridiana trasparencia: "En un momento en el que la literatura decaece de nuevo, víctima ahora no de la asfixia provocada por la censura sino por el comercialismo más basto creado por la conjunción mortífera del bajón imparable de las humanidades en nuestras aulas y de la sustitución de los criterios basados en la calidad de las obras por el de su visibilidad mediática en esa obtusa sociedad del espectáculo que te forma tan lúcida anticipó Guy Debord".
Entre unos y otros han colocado a la literatura española en la UCI -Unidad de Cuidados Intensivos-. Los galardones que otorga el Ministerio de Cultura, son siempre políticos no artísticos. Por su cuenta, las principales editoriales, al caer el otoño, colocan en el mercado sus últimos bodrios envueltos en tal o cuál prestigioso premio, mientras a los escritores wolfish que no "pactaron con el diablo", se les margina, arrincona y persigue mediáticamente, a nivel del Ministerio de Cultura y los mandarines de la tinta.
La narrativa actual en España y Europa, necesita urgentemente una catarsis revolucionaria, para liberarla del chapapote y la marea negra en la que se encuentra fondeada desde hace décadas.
¿Cuándo escucharemos a Manoliño Rivas atacar a Ángeles huelebraguetas y, demás mandarines de la oxidada "Fundación Santillana", con el mismo ardor combativo qué utilizó contra el tristemente célebre Prestige?
Grove Island
Udonge2004@yahoo.es
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28 Septiembre 2009
25 Septiembre 2009
Ángeles huelebraguetas en los prostíbulos de la mansedumbre literaria
Juan Madrid, José María Merino, Alfredo Conde, Juan José Armas Marcelo, Martín Casariego, Jesús Ferrero, Luis García Jambrina, Paula Izquierdo, Ramón Pernas, María Menéndez Ponte, Carlos Ortín, Valentín Puig y Fernando Sánchez Dragó...
A excepción de Jesús Ferrero y Sánchez Dragó, ¿por qué ellos sí y Udonge no?
Mis libros de narrativa contemporánea, "El juego de la nube y la lluvia" y "Le temps des Assassins", merecían por mérito propio, figurar en la XVI Feria del Libro de Beijing, representando a España y, no la inmensa mayoría de los elegidos por la Ministra de Cultura, bien macerada a diario, en las babas del Poder juancarlista. Son dos obras literarias de marcado sabor orientalista, muy influenciadas ambas, por la milenaria civilización china, desde Confucio a Mao.
Otra injusticia más contra Udonge y, su literatura ecléctica, universalista e independiente, amasada lentamente a contracorriente durante dos décadas, al margen del mercado del libro, modas efímeras, imposiciones editoriales, prebendas políticas...
Permanentemente bajo sospecha, por ser tan autárquico y rebelde, sin molestarse nunca en nadar en la cloaca intelectual al servicio del actual régimen, su creación artística es silenciada, perseguida e ignorada en los medios de comunicación nacional, afines a la corrupción, el clientelismo y el nepotismo anacrónico, tan español, tan canalla, tan contemporáneo...
¿Quién los eligió a dedo para viajar al gigante asiático? Cuando algunos de ellos, en un banal concurso televisivo, serían incapaces de localizar correctamente en el mapamundi, el vasto territorio chino... Una vez más, la arbitrariedad es la norma de la casa en el Ministerio de Cultura y el peripatético Instituto Cervantes, jamás al servicio de la cultura con mayúscula, sino correa de transmisión de burdas, maniobras orquestadas en la voraz trastienda cainita.
Jesús Ferrero y Dragó están en Beijing por méritos propios, pues sus trayectorias humanas y sus obras literarias impregnadas de reminiscencias asiáticas, así lo manifiestan; los demás, es puro reparto del Poder cautivo, que tanto se ejerce en la España del siglo XXI, sin valorar estrictamente lo literario, frente a la rapiña pirática, por facciones sumisas...
No pocas veces y, casi siempre, me siento un exiliado político en el interior de un país que espiritualmente no es el mío..., irreconocible y detestable en casi todo.
Periférico, extraterritorial, iconoclasta, escribiendo y viviendo, más allá de la mezquindad editorial y la inducida seborrea que impregna a diario la vida intelectual ibérica, tan prolija en inyectarle a los suyos, la dulce ambrosía que maman y succionan barraganas y mercenarios de la pluma, laureados hasta el escarnio, en los burdeles escribanos del deshonor y la martingala, untados y bien cebados, por los eternos mandarines y jerarcas que calcinan la creatividad, asesinan el arte y aniquilan a base de decretos-ley, la decencia de unos pocos escritores malditos y rebeldes, a los que tildan desde sus púlpitos mediáticos, de provocadores y agitadores estéticos, a favor de un nihilismo revolucionario y catártico.
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25 Septiembre 2009
Prostitución intelectual en España
Entre rositas montaraces, marujonas planetarias, anitas insaciables y, almudenillas erotómanas, el circo literario ibérico, es un muladar de corrupción y ausencia absoluta de dignidad literaria. Basta, con salir en el listado del amigo protector, figurar en su nómina y, los premios artísticos caen solitos, bajo el peso de su `propia podredumbre otoñal.
En Bruselas, nadie duda que España es el país más corrupto, antidemocrático y judicialmente chapucero de la UE, a pesar de los esfuerzos del melancólico Almunia, por enjabonar los trapos sucios nacionales.
Para medrar rápido y ser un "don alguien", es necesario ejercer con buen oficio el clientelismo y la prostitución intelectual; en caso contrario, uno corre el riesgo de ser un paria periférico para el resto de su vida.
La mediocridad y la putrefacción, son un verdadero chapapote que asola la vida cultural nacional, marea negra bien canalizada y distribuida, a través del régimen monárquico juancarlista.
A la reciente "Feria de Beijing-2009", el Ministerio de Cultura, envió a autores impresentables, que jamás debieron pisar territorio chino. En certámenes y demás tómbolas bananeras, donde lo que menos cuenta es la literatura, el apoltronamiento es apabullante, aparte del amaneramiento frente al Poder leviatánico de ciertos plumillas, con ínfulas de grandeza profética, ajusticiando al enemigo periférico y francotirador, de sus atrincheradas columnas con dominicales, con fuerte tufo a pesebre.
La decadencia nacional que vive España, es un espejo que se refleja a nivel mimético en su apestoso caldillo literario. Premios nacionales amañados; autores manipulados por sus editores; ausencia de riesgo creativo, en el arte de escribir con belleza e independencia y, no ser editado. Lo importante, en la Babelia actual, es "ser alguien en la Media", antes "que hacer algo" con dignidad.
Autores mediocres -especialmente féminas-, son mayoría aplastante. Sus obras, envejecen rápido y mal. Cada diez años, mercaderes y mandarines de la tinta, los utilizan como klines: usar y tirar a la basura; en la escalera, hay una legión de glotonas mamoncillas y demás mamelucos adoctrinados, dispuestas a lo que sea necesario, con tal de triunfar antes de los cuarenta años, para ser un triunfador, ante ellos mismos...
Un nefasto ejemplo actual, es el cine poco sólido de Almodóvar: no soporta el paso justiciero de los años, como el mal vino manchego...; sin embargo, los espesos sueños no domesticados de Luis Buñuel y Víctor Erice -autores de culto-, huelen a frescura y modernidad, mientras que otros laureados cineastas confesos al Poder, atufan y apestan a subvención e interesada prostitución intelectual.
Quién sale siempre perdiendo, a medio y largo plazo, es el lector honesto que busca calidad y envergadura, no florecillas trémulas de corto recorrido estacional.
Escribir una novela -buena o mala-, requiere un trabajo desmesurado. El artista actual español, evita el riesgo creativo y juega sus cartas a favor del mercado mediático. No está dispuesto a hipotecar dos o tres años, para después verse maltratado por un editor. Entonces, pacta con el diablo y acepta las reglas del juego. Si es ambicioso, cínico y manipulador, con larvada astucia sarracena, podrá convertirse en un "intelectual orgánico de plantilla" y, rentabilizar a plazo fijo, su mediocridad artística. Con un poco de suerte, algunos llegarán a ser "Conselleiros", inquisidores literarios, comisarios políticos del régimen monárquico, embajadores culturales de Galicia en China... Pura perversión endogámica, como en la España cainita y tenebrosa de Mariano José de Larra.
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